CANZONES

Chanson française – Une Pipe à Pépé – Henri Tachan – 1978

FUMEUSE DE PIPE

Gabriel Metsu – ca. 1650

Dialogue maïeutique

Laisse-moi d’abord, Lucien l’âne mon ami, te conter une aventure qui m’est arrivée il n’y a pas longtemps.

Je t’en prie, Marco Valdo M.I., je suis toujours très intéressé par les aventures qui peuvent t’arriver ; d’autant plus, si tu prends de telles précautions avant de les raconter.

L’autre jour, j’arrivai, Lucien l’âne mon ami, chez mon ami le libraire. Il tient ici et fait tenir avec vaillance comme un artilleur de Mayence, une librairie à l’enseigne de L’Écrivain public.

Oh, dit Lucien l’âne, ce doit être un saint homme.

Justement !, répond Marco Valdo M.I., il se démène comme un béat aux abois pour satisfaire sa clientèle, dont une part, comme tu l’imagines, a des allures quelque peu sauvages, puisque nous en sommes. Donc, en arrivant sur le trottoir, je chantonnais gaiement – chantonner c’est ma façon de contrecarrer cette ambiance mortifère dans laquelle sont baignées nos rues. Je chantonnais une chanson de Tonton Georges qui me turlupinais à juste titre, en raison de la situation générale morbide et de mon propre grand âge.

Laisse-moi deviner, dit Lucien l’âne. Vraiment, je suis persuadé qu’il s’agit de « L’ancêtre ». Je te vois bien partir pour l’au-delà – pas avant trois-quart de siècle cependant, au son des guitares (pas des orgues liturgiques, foutu athée !), te gorgeant de bon vin (pas d’eau bénite, et du gros rouge, cré nom de nom !) et cajolé par de jolies donzelles (pas des enfants de Marie, pas des nonnes, mais de belles mignonnes).

Tout juste, Lucien l’âne mon ami. J’en étais là de mes pensées et de la chanson quand le libraire me dit : je connais la chanson et il enchaîne « et des qui fument, crénom de nom ! ». Il avait manifestement reconnu mon petit refrain. Je le regarde goguenard, en jetant un coup d’œil aux dames derrière le comptoir. C’est là, qu’en me regardant soudain, il se ravise et me dit : « Oh !, je n’y avais jamais pensé ; jusqu’ici, j’ai pensé que ces dames fumaient la cigarette, ce qui était chose interdite dans les établissements de soins et religieux. » Enfin, lui dis-je, au pays de Magritte ? Ne pas voir la pipe, c’est un comble.

Évidemment, dit Lucien l’âne, là, Tonton Georges était resté évasif. Comme je dis toujours, « Attention ! Une pipe peut en cacher une autre ! ».

En effet, Lucien l’âne mon ami, mais ce n’est pas du tout le cas d’Henri Tachan, qui fut son compagnon de tournées, car ces deux anars-là se connaissaient et s’appréciaient. Voici dès lors une chanson de Tachan qui propose une solution humaine aux derniers moments, qui servirait bien ces mourants isolés qui peuplent nos institutions :

« Infirmière dévouée,

Au fond de ton hôpital,

Donne donc à l’ancêtre

Une ultime caresse »

À propos, ces vieux, du moins quand ils ont encore assez d’énergie, se révoltent contre la morosité des lieux de rétention ; du moins, c’est ce que raconte « La Vieille » de Patrick Font.

Soit, dit Lucien l’âne, mais quelle est cette solution humaine ?

Si tu veux le savoir, répond Marco Valdo M.I., il ne me reste qu’à te seriner le refrain de la chanson d’Henri Tachan :

« Faisons une pipe à Pépé

Avant qu’il ne la casse,

Une petite langue à Mémé

Avant qu’elle ne trépasse,

Et ne poussons pas des cris d’horreur, d’indignation :

Ils sont comme nous, les vieux, ils ont le cul sous le chignon. »

Évidemment, la chose n’est pas toujours réalisable. Par exemple, en raison des confinements ou de l’éloignement, mais le principe fondamental est excellent : faites quelque chose d’aimable pour la vieille ou le vieux qui s’en va, faites surtout autre chose que de vous lamenter sur votre pauvre sort de survivant, car au fond, arrivé là, la mort est une compagne bienheureuse, elle dit d’ailleurs à Oncle Archibald :

« Si tu te couches dans mes bras
Alors la vie te semblera
Plus facile
Tu y seras hors de portée
Des chiens, des loups, des hommes et des
Imbéciles,
Imbéciles.
 

Et mon oncle emboîta le pas
De la belle, qui ne semblait pas
Si féroce
Et les voilà, bras dessus, bras dessous,
Les voilà partis je ne sais où
Faire leurs noces,
Faire leurs noces. »

Oui, c’est vraiment bien, dit Lucien l’âne. Ce n’était pas l’avis du bedeau qui me déclarait l’autre jour : « Décidément, ces anars ont des conceptions bizarres, ils défendent le bonheur des vieux et même quand il s’agit de mourir, ils ont pas l’air de s’en faire.

Et même au-delà, reprend Marco Valdo M.I., car à leurs yeux (et aux nôtres), la mort apparaît comme la fin des ennuis et le début de très grandes vacances où on n’aura jamais plus mal aux dents.

C’est assez sympathique de voir les choses ainsi, conclut Lucien l’âne, et pour tout le monde encore bien. Pour le futur mort, c’est une perspective agréable comme pour les amis qui l’ont remis en de bonnes mains. En attendant notre tour, tissons le linceul de ce vieux monde triste, lamentable, sinistre, affligeant, grave,  fâcheux, morose, lugubre, cafardeux, maussade, amer, sépulcral, dramatique, funèbre, funeste, calamiteux, atterré, neurasthénique, hypocondriaque, constipé, bileux et cacochyme.

Heureusement !

Ainsi Parlaient Marco Valdo M.I. et Lucien Lane

Adolescent paumé,

Qui saignes les vieillards

Pour de la menue monnaie,

Pour quelques pauvres liards,

Donne-leur donc, au lieu

D’un coup de yatagan,

Le p'tit coup du Bon Dieu :

Un dernier bon moment.

Fais une pipe à Pépé

Avant qu’il ne la casse,

Une petite langue à Mémé

Avant qu’elle ne trépasse,

Et ne pousse pas des cris d’horreur, d’indignation :

Ils sont comme toi, les vieux, ils ont le cul sous le chignon.

Infirmière dévouée,

Au fond de ton hôpital,

Au lieu du comprimé,

Du calmant, du bocal,

Au lieu du thermomètre,

Cette épée de Damoclès,

Donne donc à l’ancêtre

Une ultime caresse.

Fais une pipe à Pépé

Avant qu’il ne la casse,

Une petite langue à Mémé

Avant qu’elle ne trépasse,

Et ne pousse pas des cris d’horreur, d’indignation :

Ils sont comme toi, les vieux, ils ont le cul sous le chignon.

Adultes répugnants,

Qui clouez au fauteuil

Comme dans un cercueil,

Grand-papa, Grand-maman,

Au lieu de vous cacher

Pour d’intimes prouesses,

Allez donc les chercher

Ça leur refera une jeunesse.

Faites une pipe à Pépé

Avant qu’il ne la casse,

Une petite langue à Mémé

Avant qu’elle ne trépasse,

Et ne poussez pas des cris d’horreur, d’indignation :

Ils sont comme vous, les vieux, ils ont le cul sous le chignon.

Au chevet de nos vieux

Sont perchés les cornettes,

Les corbeaux du Bon Dieu,

Les curés, les nonnettes,

Au lieu de ces oiseaux,

Donnez-leur des marins

Et des putes pour un beau

Dernier petit coup de rein.

Faites une pipe à Pépé

Avant qu’il ne la casse,

Une petite langue à Mémé

Avant qu’elle ne trépasse,

Et ne poussez pas des cris d’horreur, d’indignation :

Ils sont comme vous, les vieux, ils ont le cul sous le chignon.

La vieillesse, mes frères,

C’est pas le paradis,

Ce serait plutôt l’enfer

Des plaisirs interdits.

Car à quatre-vingts ans,

Papa Hugo l’a dit :

On cache son sentiment

Dessous ses bigoudis.

Faisons une pipe à Pépé

Avant qu’il ne la casse,

Une petite langue à Mémé

Avant qu’elle ne trépasse,

Et ne poussons pas des cris d’horreur, d’indignation :

Ils sont comme nous, les vieux, ils ont le cul sous le chignon.

MESURE DE L’ÉTERNITÉ

DES CHANSONS CONTRE LA GUERRE

Comme ce sont les Chansons contre la Guerre qui nous ont depuis environ treize ans alimentés en chansons « à traduire » et que, en quelque sorte en contrepartie, nous avons alimentées en versions françaises de notre cru ou en chansons françaises d’autres auteurs, auteurs-interprètes ou tout simplement, d’interprètes, il nous a paru utile et courtois de publier ce texte-anniversaire.

Un dernier mot : Les Chansons contre la Guerre cherchent « des gars et des filles qui connaissent au moins quinze langues et qui sont prêts à s’engager pleinement, pendant les dix-huit prochaines années, dans un travail difficile, fatigant, qui ne donne aucune gloire et qui ne rapporte pas un seul euro. » D’expérience, nous qui ne connaissons que la langue française (et encore de manière approximative), nous pouvons garantir que la seule exigence est de connaître sa propre langue – pour le reste, on se débrouille et avec le temps, on s’améliore.

Donc, si le cœur vous en dit…

Longue vie (éternelle, enfin tant qu’il y aura du linge à laver ou tant que durera La Guerre de Cent Mille Ans) aux Chansons contre la Guerre et à leurs créateurs, leurs promoteurs et leurs administrateurs.

Ainsi Parlaient Marco Valdo M.I. et Lucien Lane

LES CHANSONS CONTRE LA GUERRE MAJEURES !

Depuis le 20 mars dernier, c’est-à-dire du 20 mars 2021, « Canzoni Contro la Guerra / Antiwar Songs / Chansons Contre la Guerre » peut voter, obtenir un permis de conduire, aller dans les prisons ordinaires, contracter mariage, conclure librement des contrats et faire un testament : le site est devenu majeur. Il a dix-huit ans, en somme. Comme le dit la célèbre légende de la page d’accueil : « Canzoni Contro la Guerra est en ligne depuis le soir du 20 mars 2003, jour où ont commencé les bombardements étazuniens sur l’Irak ». Donc, si ce n’est pas vraiment un Millennial, c’est de peu ; sans compter, naturellement, que dix-huit ans, pour un site Internet, c’est pratiquement une éternité. Je ne sais pas combien d’autres sites dans le monde peuvent se targuer d’une telle longévité : nous n’avons jamais été hors ligne, il n’y a eu aucune interruption si ce n’est quelques brèves « pauses techniques » dues à des pannes de serveur.

Au cours de ces dix-huit années, nous avons inséré, commenté et traduit près de trente-quatre mille chansons, morceaux de musique, paroles en musique, musique sans paroles, bandes sonores de films, opéras, chansons anciennes et chansons écrites il y a deux heures, poèmes, œuvres des plus sérieuses et très tristes, chansons à pisser de rire, parodies et je ne sais même pas quoi encore. La “guerre” s’est dilatée à toutes les guerres et luttes possibles et imaginables de l’homme contre l’homme, les animaux et l’environnement ; il y a des pages qui ont fait le tour du monde, d’autres qui ont fait le tour d’Italie ou de France et d’autres qui n’ont même pas fait le tour de leur propre maison. L’auteur étant allergique aux “bilans”, qui lui donnent de mauvaises réactions semblables à l’urticaire, il est préférable de s’arrêter là. Non sans avoir toutefois rappelé qu’en dix-huit ans d’existence, CCG, ou AWS, s’est volontairement passé – et continuera à le faire – de deux choses : toute forme de publicité à l’intérieur, pas même une seule bannière, et des « médias sociaux » de merde. Nous appartenons à la préhistoire, c’est vrai, et nous resterons fièrement préhistoriques. Maîtres de rien et serviteurs de personne.

Au cours de ces dix-huit années, nous avons recueilli : des éloges dithyrambiques, des critiques féroces, des déclarations d’amour, des insultes, des sarcasmes, des discussions intéressantes, des discussions délirantes, des citations de livres, des menaces de violation du copyright, des tonnes de spam, des contributions d’auteurs et d’artistes, n’importe quoi. Il y avait même le fou furieux qui avait pris le livre d’or pour son journal intime (« Chers amis du livre d’or »…). Selon quelqu’un, le site est « esthétiquement laid » (ceux de Stormfront ou de Forza Nuova seraient très beaux, qui sait). Un administrateur s’est fiancé avec une administratrice. Des administrateurs et des collaborateurs sont partis, sont venus, sont repartis et, espérons-le, reviendront. D’autres collaborateurs nous ont quittés pour toujours. Une babel de langues et de dialectes contenant même la seule tentative au monde de restitution d’un texte en chinois ancien.

Chansons contre la guerre, contre le travail (son plus proche parent), contre tout et pour tout. Il y a “Extras” et il y a la « Marque de dégoût » (“Bollino Bleah”). Nous avons fait connaître des inconnus en insérant même des chansons écrites par un garçon grec de douze ans. Nous n’avons jamais tiré un centime de tout cela : nous sommes ainsi. Et pourtant, il semble que nous ayons, selon les sites spécialisés dans la monétisation, une valeur économique d’environ 190 000 dollars : gardez-les, ou plutôt, mettez-vous-les dans le cul.

Fondamentalement, « Canzoni Contro la Guerra » – CHANSONS CONTRE LA GUERRE est un site de mémoire et d’Histoire racontée à travers des chansons et de la musique ; de manière sûrement discontinue et avec des milliers de précisions, de corrections et d’intégrations dans ses milliers de pages, c’est ce que nous avons toujours essayé de faire et ce que nous continuerons à faire aussi longtemps que nous le pourrons. Un jour, quelqu’un – par la loi de la nature – partira dans le Vaste Rien, en espérant qu’auparavant, il ne soit pas devenu stupide. Si tout cela vous plaît un tant soit peu, nous recherchons des gars et des filles qui connaissent au moins quinze langues et qui sont prêts à s’engager pleinement, pendant les dix-huit prochaines années, dans un travail difficile, fatigant, qui ne donne aucune gloire et qui ne rapporte pas un seul euro. Merci et à bientôt. Pour l’instant, avançons, malgré le Covid. (Staff CCG)

Chanson française – Le Rockfort – Marco Valdo M.I.- 2021

Rockfort

Dialogue maïeutique

Comme sans doute, tu as dû en entendre parler, il y a, Lucien l’âne mon ami, une pandémie qui traverse notre monde. Apparemment et c’est rassurant pour toi, les ânes ne sont pas touchés.

Oui, dit Lucien l’âne, j’en ai entendu des échos et depuis un bout de temps déjà, mais ça ne m’affolait pas, car j’en ai connu d’autres et des pires. J’ai même remarqué que les femmes et les hommes, et même certains enfants, se promènent masqués à présent. C’est un changement. Par ailleurs, j’ai entendu dire qu’un cheval avait été contaminé par son cavalier, mais c’est une histoire américaine. Alors, dis-moi, la chanson qu’est-ce qu’elle raconte ?

Ah, répond Marco Valdo M.I., la chanson raconte l’histoire d’un gars qui veut en imposer, qui se prend pour un dur – dur comme le roc, et qui, dans sa vie, joue le rôle d’un rockeur. En fait, c’est plus que ça : il se prend pour un rockeur et il essaye de faire croire aux autres qu’il l’est.

Oh, dit Lucien l’âne, des comme ça, il y en a des tas. On les voit déambuler en roulant des mécaniques, se déhanchant comme des bourriques.

Donc, tu vois de quoi on cause, Lucien l’âne mon ami, et il n’y a pas besoin de t’en dire plus. Tu vois très bien le genre de personnage que c’est. Mais depuis la lointaine époque des Teddy Boys, les choses ont un peu évolué et à la figuration de rue, il faut maintenant ajouter la pantomime sur les écrans, car c’est là que ça se passe ; c’est là aussi qu’on s’affirme, qu’on dit, qu’on fait savoir qu’on est un dur, qu’on a des idées (bien arrêtées – surtout, arrêtées), qu’on sait des secrets et qu’on ne s’en laisse pas conter. Tu sais comme ça se passe : on choisit un nom de bataille et on y va.

Oui, dit Lucien l’âne, je vois bien ça.

Alors, reprend Marco Valdo M.I., le gars – celui de la chanson, se fait appeler Rockfort : rock – fort, fort comme un roc. C’est balaise, non ?

Ça pose son homme, dit Lucien l’âne, et même, avec un nom pareil, on doit le sentir venir de loin.

Sûr que le roquefort, ça sent, d’accord, mon ami Lucien l’âne, mais il n’y avait pas pensé quand il a choisi son nom. Comme je l’ai dit, il se répand sur les réseaux et il joue son cinéma de dur. À force de comploter, de fustiger les étrangers, il se radicalise et de fil en aiguille, il s’achète une arme. Peut-être même, allait-il passer à l’acte et s’apprêtait-il à aller abattre quelques-uns de ses contemporains. Il en était là, mais seulement voilà, le virus l’a rattrapé, l’a infecté et a gâché tous ses projets. Pour la suite, il faut lire la chanson. Au fait quand même, il faut que je te dise que cette chanson m’a été inspirée par celle de Georges Brassens, intitulée « Corne d’Aurochs », dont elle a conservé quelques traces et par celle – pour la fin, de Boby Lapointe, intitulée « Bobo Léon » :

« On l’a mené à l’hôpital
Pour le soigner où il avait mal ;
Il s’était fait mal dans la rue,
Mais on l’a soigné autre part
Et il est mort ! »

Eh bien, dit Lucien l’âne, ce me semble d’ailleurs être le même personnage que Corne d’Aurochs, simplement, il est dans une autre époque et pour les funérailles nationales, il attendra. Concluons, et tissons le linceul de ce vieux monde dur, solide, lapidaire et cacochyme.

Heureusement !

Ainsi Parlaient Marco Valdo M.I. et Lucien Lane

Fort comme le rock,

Fier comme un phoque,

Il rêve d’être Johnny,

Ce virus hante ses nuits.

Il le presse, il le talonne,

Et menace sa santé.

Il résiste, il fredonne,

Il chante, il commence à dégoiser,

Il déclare à tour de bras sans détour,

Nuit et jour, sans désemparer :

« Il n’y a que les idiots qui restent dans leur tour,

Moi, je n’ai pas peur, je sors nuit et jour ! »

Fort comme le rock,

Fier comme un phoque,

Seul dans sa chambre, il s’agite

Il diffuse sur les réseaux,

C’est tout son mérite,

Des bruits, des rumeurs de complots,

Il voit partout des ennemis,

Il porte toujours une arme sur lui,

Sur les écrans du monde entier,

Il dénonce les étrangers.

Il se dit solide comme le roc,

En songe, il poursuit l’auroch.

Les jours de confinement,

Il mange chez sa maman.

Il refuse d’être vacciné :

Les vaccins, c’est sûr,

C’est pour les demeurés.

Lui, il résiste, c’est un dur.

Il dénonce mille et mille scandales,

Il répand des histoires de cabales.

Il s’est fait membre d’une confrérie,

Il chasse les athées, les impies.

Il prophétise de grands lendemains,

Il s’invente de grands festins.

Et puis, un soir, il se sent mal :

Il ressent un mal pas normal,

Les symptômes d’une infection,

Il vibre comme un violon,

Il tousse comme une trompette,

Il résonne comme un tambour,

Il siffle comme une clarinette,

Il se tient la tête,

Il soupire, il expire, il s’affale.

À sa tête, à son souffle court,

À son air traqué, on court,

On l’emmène à la clinique locale.

On prend sa température,

On l’oxygène, on le triture.

On se dit, c’est la fin, il va passer.

À une infirmière masquée,

Son agonie est confiée,

Il refuse de se laisser soigner,

Car cette femme vient de l’étranger.

Au terme de ce parcours final,

Évidemment, il meurt, c’est fatal.

On garde de lui un souvenir bancal.

Il était beau comme un roc,

Il voulait marquer son époque.

Dur comme le roc,

Fier comme le phoque,

Il s’appelait Rockfort,

Et maintenant, il est mort.
 

La Guerre bien tempérée

Chanson française – La Guerre bien tempérée – Marco Valdo M.I. – 2021

LA GUERRE

Henri Rousseau – 1893

Dialogue maïeutique

Lucien l’âne mon ami, je te convie à un jeu auquel, cette chanson écrite, je me suis surpris à jouer moi-même.

Un jeu ?, Marco Valdo M.I. ; un jeu ?, mais à quel genre de jeu, tu veux jouer à partir de cette chanson ?

Eh bien, répond Marco Valdo M.I., il s’agit du jeu des réminiscences. Il est né ce jeu de ce que – me relisant – j’avais soudain des remembrances. Je dois avouer que ce sont des sensations qui m’arrivent souvent, comme des tourbillons dans un lieu venteux. Et ce jeu, on peut le jouer avec les mots, les textes, mais aussi, avec des musiques, des peintures et que sais-je encore… Un jeu qui consiste – en gros – à repérer des similarités, des origines, des choses comme ça.

Soit, dit Lucien l’âne, commençons par le titre. Quel est-il ?

Le titre, Lucien l’âne mon ami, fait déjà référence à un autre titre, à toute une œuvre si je ne me trompe pas. C’est « La Guerre bien tempérée ».

J’imagine, dit Lucien l’âne, que l’œuvre en question doit être le clavecin bien tempéré de ce vieil athée de Jean Sébastien Bach.

Ma foi, dit Marco Valdo M.I., tu as touché juste. Passons maintenant aux premiers vers qui sont :

« La guerre, celle de l’an de Quarante,

Avait beaucoup détruit ».

Qu’en penses-tu ?

Moi, Marco Valdo M.I. mon ami, ils m’évoquent plutôt La Guerre de Quatorze – Dix-huit ; enfin, je veux parler de la chanson de Georges Brassens :

« Bien sûr, celle de l’An quarante
Ne m’a pas tout à fait déçu ;
Elle fut longue et massacrante
Et je ne crache pas dessus… »

Pile poil, dit Marco Valdo M.I. ; j’avais la même sensation de déjà entendu. Plus subtile, car presque imperceptible, à première vue ; mais à première audition, la sensation est plus nette pour ceci :

« Entre la Russie et l’Amérique,

Sur les tas de tas de morts »

et je ne t’en voudrai pas si tu donnes ta langue au chat.

Oh, dit Lucien l’âne en riant, vu qu’il s’agit de guerre et connaissant ton répertoire mental, je dirais que ce qui me semble s’en rapprocher, c’est un vers d’Aragon, qu’on trouve dans Est-ce ainsi que les Hommes vivent ? :

« Entre la Sarre et les casernes
Comme les fleurs de la luzerne »

Là, c’est fortiche, Lucien l’âne mon ami, c’était aussi mon impression. Maintenant, Hiroshima, Nagasaki ? Qu’est-ce que ça te dit, quelle chanson te vient à l’esprit ?

Dit comme ça, répond Lucien l’âne, là, c’est très facile, c’est sûrement la chanson de Sttellla – Nagasaki ne profite jamais ; un titre qui était déjà une réminiscence du proverbe, dont rebat les oreilles aux enfants : « Bien mal acquis ne profite jamais ». Et comme disait le cousin Michel, celui qui au temps chaud, avait le cul au frigo et la tête au bistro, qui n’en manquait pas une et qui n’avait qu’un seul rein (comme l’Allemagne) : « Un foie, un rein ; deux raisons de boire une Stella ! ».

Bien, bien, interroge Marco Valdo M.I., « La Guerre, la Guerre, la Guerre,

Toujours recommencée », à qui, à quoi te fait-elle penser ?

Marco Valdo M.I. mon ami, tu ne m’auras pas encore cette fois. Pour moi, il s’agit de Brassens, Valéry et du Cimetière marin où on trouve « La mer, la mer, toujours recommencée ». Évidemment, comme au billard, il y a des réminiscences indirectes ; c’est le cas ici où il faut aller chercher dans la « Supplique pour être enterré à la plage de Sète », le « Déférence gardée envers Paul Valéry ».

J’admets volontiers que c’est un peu compliqué, dit Marco Valdo M.I. ; pour la suivante, c’est plus facile. Voici :

« S’en va clopin-clopant,

Tuant les vieux et les enfants

Et nul ne sait sûrement si elle

N’est pas vraiment éternelle. »

Clopin-clopant, s’écrie Lucien l’âne, je connais ça. C’est une chanson de Pierre Dudan, que chantaient dans le temps Jean Sablon, Yves Montand, Juliette Gréco et d’autres. Il faudrait reprendre presque toute la chanson, mais par exemple ceci :

« Et je m’en vais clopin-clopant

En promenant mon cœur d’enfant
Comme s’envole une hirondelle
La vie s’enfuit à tire-d’aile »

Peux-tu, Lucien l’âne mon ami, démêler ce nœud ? :

« le soleil

Par-dessus les toits du monde

Continue sa ronde ronde ronde ronde. »

J’ai le plaisir de t’avouer, Marco Valdo M.I. mon ami, que j’ai reconnu ton méli-mélo de Verlaine et de Vian. Verlaine : « Le ciel est, par-dessus le toit, si bleu, si calme » et Vian pour le soleil… ronde, ronde, il faut aller voir la Valse Jaune, où il est dit :

« Et le soleil
De l’autre côté du monde
Danse une valse blonde
Avec la terre ronde, ronde, ronde, ronde »

Je termine, dit Marco Valdo M.I, en signalant le « vivre sa vie » qui vient d’Ostende, chanson de Jean-Roger Caussimon :

« Comme à Ostende
Et comme partout,
Quand sur la ville
Tombe la pluie
Et qu’on se demande
Si c’est utile
Et puis surtout,
Si ça vaut le coup,
Si ça vaut le coup
De vivre sa vie ! »

C’est à l’évidence une bonne question, dit Lucien l’âne. Une question essentielle et même existentielle.

On ne peut vraiment en finir, dit Marco Valdo M.I., sans saluer le bon vieux Willemetz et son « Dans la vie faut pas s’en faire ».

Quel micmac, dit Lucien l’âne. On dirait le bain du chaos primitif de la chanson, un foutu bordel, un magnifique capharnaüm. On prend, on agence, on modifie, on mêle, on grappille, on recompose et puis, voilà, la chanson est là. Maintenant, tissons le linceul de ce vieux monde complexe, sans cesse recommencé, saoul de lui-même et cacochyme.

Heureusement !

Ainsi Parlaient Marco Valdo M.I. et Lucien Lane

La guerre, celle de l’an de Quarante,

Avait beaucoup détruit,

Le monde entier en avait le tournis,

On glissait sur une mauvaise pente.

Les vainqueurs jouaient au plus fort

Entre la Russie et l’Amérique,

Sur les tas de tas de morts,

On allait tout faire sauter,

Finir tous ensemble irradiés,

Grâce aux bombes atomiques.

Hiroshima, Nagasaki, dévastées,

Et depuis, tout partout sur la Terre,

On continue continuellement la guerre,

Mais la guerre bien tempérée.

La Guerre, la Guerre, la Guerre,

Toujours recommencée,

S’en va clopin-clopant,

Tuant les vieux et les enfants

Et nul ne sait sûrement si elle

N’est pas vraiment éternelle.

Et malgré tout, on s’émerveille !

Les jours s’en viennent et le soleil

Par-dessus les toits du monde

Continue sa ronde ronde ronde ronde.

Entre les ennuis et la pluie,

On mange, on rit, on se promène

On se dispute, on se démène,

On dort, on veille, on fait sa vie.

Finalement, faut pas trop s’en faire,

Si on veut vivre sa vie sur cette terre.

Car :

« Dans la vie, faut pas s’en faire,

Moi, je ne m’en fais pas,

Toutes ces petites misères

Sont bien passagères,

Tout ça s’arrangera.

Je n’ai pas un caractère

À me faire du tracas,

Croyez-moi sur terre

Faut jamais s’en faire,

Moi, je ne m’en fais pas. »

(Dans la vie, faut pas s’en faire – paroles : A. Willemetz ; Musique : H. Christiné – 1934)

LA MARSEILLAISE DU TRAVAIL (HYMNE DES MENDIANTS)

Version française – LA MARSEILLAISE DU TRAVAIL (HYMNE DES MENDIANTS) – Marco Valdo M.I. – 2021

Chanson italienne – La marsigliese del lavoro (Inno dei pezzenti) – Carlo Monticelli – 1881

LA SOUPE DES PAUVRES

Jules Adler – 1906

En fait, cette chanson dérive d’un poème de Carlo Monticelli (journaliste, poète, militant anarchiste et socialiste : Monselice – 1857 – Rome – 1913), publié pour la première fois en 1881, et mis en musique vers 1895 par Guglielmo Vecchi, maestro de la fanfare de Gualtieri, Reggio Emilia.

Dialogue maïeutique

Comme on le sait, Lucien l’âne mon ami, la Marseillaise fut la mère de l’Internationale ; elle fut aussi le chant du cœur de la Commune de Paris et elle engendra foule de chansons ; c’était à la fin du dix-neuvième siècle. Depuis, elle s’est embourgeoisée dans les défilés de la République, moins portée sur le chant révolutionnaire ; abandonnée sous les Empereurs et les rois, complètement occultée par l’État national sous l’égide du Maréchal et interdite par les occupants nazis. Sa récupération sous forme d’hymne officiel n’enlève rien à son sens de chant populaire. Elle était née dans la résistance à l’étranger, à l’envahisseur et aux forces coalisées des riches et des puissants.

Ainsi, dit Lucien l’âne, la Marseillaise se fit une descendance multiple.

En effet, répond Marco Valdo M.I., et c’est précisément le cas de cette chanson de Carlo Monticelli. Mais avant de débattre de cette dernière, je veux donner un court exemple d’une autre chanson qu’elle inspira à Louise Michel en août 1870 dans l’ambiance qui, dans Paris, préludait à la Commune. C’est deux strophes tirées de des mémoires visent directement l’empereur Napoléon III (« l’aigle en pourriture », « cette charogne impure ») et se terminent par « Aux armes, citoyens ! Formez vos bataillons. Marchons ; qu’un sang impur abreuve nos sillons. » Quelques mois plus tard, en effet, la Commune appelait le peuple de Paris aux armes pour se défendre contre les Prussiens et les Versaillais. Maintenant, venons-en à La marsigliese del lavoro (Inno dei pezzenti) – Carlo Monticelli – 1881. Qu’en dire de plus qu’elle n’en dit elle-même ? Car elle est très claire, quasiment pédagogique. Elle explique à sa manière (et avec d’autres mots) la Guerre de Cent Mille Ans que les riches et les puissants font aux pauvres pour accroître leurs privilèges, étendre leur domination, multiplier leurs richesses et assurer par l’exploitation la production de leurs profits.

Soit, dit Lucien l’âne, maintenant, si la marsigliese est « pédagogique », ne peux-tu en détailler certains éléments ?

Je vais essayer, dit Marco Valdo M.I. ; donc, la marsigliese commence par définir son camp en indiquant qui la chante. Elle est chorale, c’est un personnage collectif qui l’interprète, même si la voix est solitaire. C’est en quelque sorte le chœur antique des pauvres, des mendiants, la plèbe crasseuse de ce temps, la foule innombrable des souffrants.

Bien, dit Lucien l’âne, mais ensuite ?

Ensuite ?, répond Marco Valdo M.I., elle précise le champ de la confrontation et ce déséquilibre fondamental qui fait marcher de guingois l’humanité : « Le soleil brille pour les riches et les puissants, Eux se réjouissent ; nous, nous avons faim. » Au fond de son refrain, elle martèle deux choses : le « droit naturel » des humains à l’égalité dont la transgression continuelle par les dominants (riches, puissants et leurs affidés) empêche l’avènement de la paix universelle : « Il n’y aura pas de paix entre les hommes tant que l’homme dominera l’homme. »

Jusque-là, dit Lucien l’âne, je suis fort bien le raisonnement.

Oh, Lucien l’âne mon ami, tu mets ainsi au clair le moteur de la chanson, le principe qui la construit et la guide : c’est la raison. Tout comme le fait également l’Internationale :

« Debout, les damnés de la terre
Debout, les forçats de la faim !
La raison tonne en son cratère
C’est l’éruption de la fin. »

Oui, dit Lucien l’âne, mais il me paraît que cette éruption fut – jusqu’à présent – plus celle de la faim sans que jamais pour autant le monde ait réellement changé de base et pour tout dire, de n’être peut-être (pour certains) plus rien, on n’en est quand même pas tout.

Oh, dit Marco Valdo M.I., la marsigliese ne s’y trompe pas qui conclut en saluant « l’étoile lointaine », où « le règne odieux de la tyrannie et du privilège devra finir. » Il faut quand même être objectif : la réalité souvent enterre la fiction. Pour le reste, il suffit de lire la chanson dans son intégralité en se rappelant le temps et l’ambiance sociale dans lesquels elle a vu le jour – qui expliquent son caractère un peu suranné (le monde a changé de mode vestimentaire, mais n’a pas abandonné ses ressorts fondamentaux),

Oui, dit Lucien l’âne, c’est souvent déroutant les chansons d’un autre temps, d’un autre lieu ou d’une autre civilisation ou culture, même si au fond, les mondes sont fondés sur les mêmes bases. Au fond, de ce point de vue, tous ces vieux mondes n’en font qu’un seul et nous, nous tissons le linceul du vieux monde inique, inéquitable, injuste, implacable, infernal et cacochyme.

Heureusement !

Ainsi Parlaient Marco Valdo M.I. et Lucien Lane

Nous sommes les pauvres, les mendiants,

La plèbe crasseuse de ce temps,

La foule innombrable des souffrants

Pour qui la vie n’est qu’un tourment.

Au cœur de l’hiver, nos enfants

Dépérissent d’une famine sans fin.

Le soleil brille pour les riches et les puissants,

Eux se réjouissent ; nous, nous avons faim.
 

Pour tous, pourtant, la nature demeure

Et donne des droits égaux sur la terre.

Mais les voleurs et les oppresseurs

Nous font une implacable guerre.

Il n’y aura pas de paix entre les hommes

Tant que l’homme dominera l’homme ;

Nos plus terribles persécuteurs

Sont nos exploiteurs.

Encore impubères, leurs jupes détachées,

Triste spectacle, nos femmes, forcées

De se donner au seigneur sans amour.

N’ont plus pour nous les prémices d’amour ;

Et nos filles prostituées

Dans les hôpitaux, meurent désespérées ;

Les malheureuses s’en vont crever

Pour un repas, pour un tablier.
 

Pour tous, pourtant, la nature demeure

Et donne des droits égaux sur la terre.

Mais les voleurs et les oppresseurs

Nous font une implacable guerre.

Il n’y aura pas de paix entre les hommes

Tant que l’homme dominera l’homme ;

Nos plus terribles persécuteurs

Sont nos exploiteurs.

Au nom de la patrie chaque fois poussés

Contre d’autres peuples, on s’est battu,

Mais vainqueurs ou vaincus,

Notre destin n’a jamais changé.

S’il y a un patron, italien ou allemand,

Il lui faut sucer notre sang.

La patrie libre est une dérision,

S’il nous faut toujours subir le bâton.
 

Pour tous, pourtant, la nature demeure

Et donne des droits égaux sur la terre.

Mais les voleurs et les oppresseurs

Nous font une implacable guerre.

Il n’y aura pas de paix entre les hommes

Tant qu’un homme dominera un autre ;

Nos plus terribles persécuteurs

Sont nos exploiteurs.
 

Dans les plaines et sur les monts,

Dans les usines et les mines, nous suons

Mais de nos efforts infinis,

Nous ne récoltons pas tout le fruit.

Puis, devenus vieux, on est enfermé

Dans des refuges de charité

Et sur notre tenue d’assisté,

Les riches vantent leur pitié.
 

Pour tous, pourtant, la nature demeure

Et donne des droits égaux sur la terre.

Mais les voleurs et les oppresseurs

Nous font une implacable guerre.

Il n’y aura pas de paix entre les hommes

Tant que l’homme dominera l’homme ;

Nos plus terribles persécuteurs

Sont nos exploiteurs.

Ah, si en la justice de l’avenir,

L’espérance n’est pas folie,

Le règne odieux de la tyrannie

Et du privilège devra finir.

Notre honte, nos larmes, nos peines,

Nos pesantes angoisses devront

S’effacer et déjà, nous levons le front

Pour saluer l’étoile lointaine.
 

Pour tous, pourtant, la nature demeure

Et donne des droits égaux sur la terre.

Mais les voleurs et les oppresseurs

Nous font une implacable guerre.

Il n’y aura pas de paix entre les hommes

Tant que l’homme dominera l’homme ;

Nos plus terribles persécuteurs

Sont nos exploiteurs.