CANZONES

BALLADE POUR ALFREDO ZARDINI

Version française – BALLADE POUR ALFREDO ZARDINI – Marco Valdo M.I. – 2010

Chanson italienne – Ballata per Alfredo Zardini – Franco Trincale – 1971

« Quand les Albanais ou les Roumains, c'étaient nous... », il y a seulement quelques années...

Alfredo Zardini (Province de Belluno, 1931 – Zurich, 20 mars 1971) était un travailleur italien émigré en Suisse, tombé victime d'une agression xénophobe.

Après avoir grandi et appris son métier de menuisier dans son pays natal dans le Cadore (Vénétie), à 40 ans Zardini trouva une opportunité de travail comme charpentier dans une entreprise de Zurich.

Ces années-là, la Suisse accueillait un million cent mille travailleurs étrangers, dont environ 650.000 italiens. …

Marié et père d'un enfant, arrivé depuis quelques jours dans la ville et n'ayant pas encore appris un mot d'allemand, à cinq heures du matin le 20 mars 19781, Zardini sortit pour se rendre au rendez-vous avec son futur patron. Le long de la Langstrasse, il s'arrêta pour boire un café... À une table se trouvait Gerhard Schwitzgebel, 35 ans, fiché par la police, comme militant « contre les étrangers ».
Schwitzgebel, carrément bourré et fort de sa prestance (136 kg), attaqua Zardini et le frappa à mort dans l'indifférence des spectateurs. Privé de vie, Zardini fut déposé sur le trottoir et laissé sans secours. Il mourut dans l'ambulance qu'on appela finalement bien plus tard. .

… Ce n'est que deux jours plus tard que la presse suisse rapporta l'événement, en tenant à souligner qu'il n'avait rien à voir avec la xénophobie. La plupart des quotidiens plutôt que de condamner le cynisme glacial avec lequel on avait abandonné la victime sur le trottoir, crut opportun de stigmatiser le comportement des italiens, qui pour protester, n'avaient pas travaillé le lundi suivant. La municipalité suisse se limita à clore l'affaire en remboursant les frais de rapatriement du corps.

…

Grâce à des témoignages du tenancier et des autres témoins, Schwitzgebel fut condamné en 1974 à seulement 18 mois de réclusion....

Quel étrange pays, la Suisse, mon ami Lucien l'âne. Très accueillant seulement si tu as de l'argent... Je veux dire beaucoup d'argent... Pour ce qui est de l'argent, en effet, la Suisse n'est en rien xénophobe; elle serait même farouchement xénophile...

Quel étrange et méchant pays en effet, dit Lucien l'âne en grattant furieusement le sol de ses petits sabots noirs comme le deuil, que cette Suisse qui condamne quasiment à vie (c'est-à-dire à la mort lente en prison) quelqu'un qui n'a pas tué (tous les témoignages concordent) – en l'occurrence, Marco Camenisch, toujours en prison actuellement (l'affaire date de 1982), dont le tort principal est d'être écolo-anarchiste, anticapitaliste, libertaire, défenseur des alpages contre l'invasion des rupins et des bétonnages touristiques... et (cette même Suisse) qui n'inflige que quelques mois de prison à un assassin raciste, avéré.

Comme quoi, Lucien l'âne mon ami, il importe vivement de continuer à tisser tranquillement mais obstinément le suaire de ce vieux monde xénophobe et cacochyme.

Ainsi Parlaient Marco Valdo M.I. et Lucien Lane

Oh ma chère femme, mes chers petits,

Mon cœur pleure de devoir vous laisser

Je vais en Suisse chercher du travail

Pour vous donner un lendemain meilleur.

Ne pleure pas ma chérie, ce n'est qu'une question de jours

De Zurich, Alfredo écrivait ainsi

Tandis qu'il cherchait chaque jour un logement

Pour recueillir les siens près de lui.

Et chaque soir, il serrait sur sa poitrine

Le portrait de sa femme et de ses enfants

Pour trouver la force et le courage

De supporter les insultes des étrangers.

Vous êtes des Tziganes, vous autres Italiens

S'entendait-il dire par ces gens étrangers,

Vous êtes des rôdeurs à la recherche de pain !

Il était traité comme un chien

Et un soir dans un bar de Zurich

Contre Alfredo la furie raciste

Se déchaîna avec une violence jamais vue

Et il fut tabassé jusqu'au sang.

Et,laissé mourir, à l'abandon

Par ces lâches et cruels assassins

Qui déshonorent les citoyens

Et les sentiments de l'humanité.

Et à présent Alfredo est rentré en Italie

Dans un cercueil avec le billet payé

Par ce gouvernement qui l'avait insulté

Maltraité et laissé tuer.

Suisse, tu offenses les traditions

Des gens honnêtes et travailleurs.

Et pour çà, tu pleures. Honte à toi ! Répare !

Sinon demain, prépare ton cercueil.

Il y a chaque jour un train à la gare

Qui a l'enfer comme destination

Pour l'émigrant, c'est son destin :

Aller chercher du travail et trouver la mort.

La Colline

La Colline – Marco Valdo M.I. – 2010
Cycle du Cahier ligné – 103

La Colline est la cent-troisième chanson du Cycle du Cahier ligné, constitué d'éléments tirés du Quaderno a Cancelli de Carlo Levi.

Il y a toujours une colline devant, il faut évidemment l'aller conquérir et comme toujours, dans les guerres, les autres avec une invariable inhumanité tirent et tirent encore. Et la colline « ouvre ses flancs » à ces visiteurs d'en bas que nous sommes. Dans le château là-haut, ce château où l'on n'arrive pas, on ne sait trop ce qu'il y a.

Oui, dit Lucien l'âne, c'est toujours comme çà. Une colline, un château, des soldats en haut, des soldats en bas et entre les deux, des cadavres. J'ai vu çà des dizaines de fois. Et comme tu sais, nous les ânes, on ne s'en mêle pas de ces histoires-là. C'est comme çà que j'ai survécu à bien des collines, à commencer par celles de Troie et de Borodino.

Donc, dit Marco Valdo M.I, je te disais, Lucien mon ami, ces choses à propos des collines mortifères, car c'est le sujet de la canzone et du rêve à demi-éveillé de notre ami le songeur. C'est un retour sur son passé de guerrier et de blessé étendu presque mort sur la contrescarpe. Comme tu pourras le voir, il n'y a là aucune condamnation apparente de la guerre, aucune proclamation, rien... Rien que le constat désabusé de ce jeu de massacre auquel se complaisent certains humains.

Crois-moi, Marco Valdo M.I mon camarade, cette façon sèche de dire les choses, de décrire cette colline, c'est pire encore... La condamnation vient toute seule, prononcée par celui qui découvre la canzone...

Ainsi parlaient Marco Valdo M.I. et Lucien Lane

Souvenirs de guerre, souvenirs d'autrefois

Quelle est cette foule, où va-t-elle et pourquoi ?

En avançant dans l'air piquant, un peu froid

Au crépuscule, la troupe grise en mouvement,

Va où va le vent

Elle serpente irisée d'écailles vermeil.

Elle apparaît et resplendit au soleil,

La colline s'élève à l'horizon,

On y va; tous y vont

Nous avançons vers où nous devons aller

À peine sortis du sommeil et de l'obscurité,

Le froid de l'aube nous glace le dos

Une gêne se glisse dans la gorge, entre les dents.

On entrevoit sur l'étendue d'eau

Une lueur orangée aux reflets safran

Tout est à sa place comme au temps de l'enfance,

Quand joyeux, on partait en vacances

L'ordre est venu, c'est le dernier combat

Tous Chvéïk, tous soldats,

Au-delà de la plaine, s'élève, verte, la colline.

Avec son château dans le soleil orange.

Soudain sonnent les clarines,

Elle attend et sourit d'un air étrange

Comme un seul homme, on y va,

Elle ouvre ses flancs à nos derniers pas

En échos redondants, sonne le glas.

JENNY EST FOLLE

Version française – JENNY EST FOLLE – Marco Valdo M.I. – 2010

Chanson italienne – Jenny è pazza – Vasco Rossi – 1978

Jenny ne veut plus parler

Elle en veut plus jouer

Elle voudrait seulement dormir

Jenny ne veut plus comprendre

Elle baille seulement

Elle ne veut même plus manger

Jenny est fatiguée

Elle veut dormir

Jenny est fatiguée

Elle veut dormir

Jenny a laissé les gens

Pour se regarder étonnée

Pour chercher à comprendre les choses

Jenny ne sent plus rien

Elle n'entend plus les voix que lui porte le vent

Jenny est fatiguée

Elle veut dormir

Jenny est fatiguée

Elle veut dormir

Moi qui l'ai vue pleurer

De joie et rire

Que personne plus qu'elle

Jamais, je crois, n'a aimé la vie

Moi je ne vous crois pas

Laisser-là être là

Vous vous ne pouvez rien.

Jenny ne peut plus rester

Emmenez-la

Elle ruine le moral des gens

Jenny va bien

Elle est loin … Ils la soignent

Peut-être pourra-t-elle même guérir un jour

Jenny est folle

Ils disent aussi cela

Jenny est folle

Ils disent aussi cela.

Jenny a payé pour tous

Elle a payé pour nous

Qui restons maintenant à la regarder

Jenny est seulement un souvenir

Quelque chose d'amer à repousser tout au fond.

Jenny est fatiguée

Elle veut dormir

Jenny est fatiguée

Elle veut dormir

Jenny est fatiguée

Elle veut dormir

Jenny est fatiguée

Elle veut dormir

Le Jour de l'Évasion

Le Jour de l'Évasion – Marco Valdo M.I. – 2010
Cycle du Cahier ligné – 102

Le Jour de l'Évasion est la cent-deuxième chanson du Cycle du Cahier ligné, constitué d'éléments tirés du Quaderno a Cancelli de Carlo Levi.

Tu vois, Lucien l'âne épris de liberté, c'est une manie des hommes d'inventer des jours consacrés tantôt aux dieux, tantôt aux grands événements de leur histoire, tantôt à des moments de la vie... Il y a ainsi toute une série de jours, de journées ou de fêtes, c'est selon : la journée des femmes, le jour des morts, la fête des mères, des pères, des moissons, la journée de l'eau, la fête des travailleurs... et bien d'autres encore, on en invente tous les jours. Alors, notre ami le songeur a eu l'idée d'une fête de l'évasion, une journée de l'évasion, un carnaval des prisons... Où tous les prisonniers, tous les gens que la vie oppresse comme avant un orage se mettraient en route pour fuir cette civilisation, pour fuir ce monde de l'enfermement et du travail obligatoire et cela ferait une magnifique fête et un grand cortège polychrome, qui s'en irait vers l'infini.

Quelle belle et bonne idée, quelle superbe invention, quelle libération pour notre ami le songeur..., dit Lucien l'âne en sautillant sur ses pieds noirs comme le destin. Et si ce n'était même qu'un rêve, ce serait déjà un des plus beaux moments de la vie. Quelque chose comme la révolte de Spartacus... À propos, le dernier vers... « Les plébéiens répètent l'insurrection » me rappelle quelque chose... J'ai déjà entendu çà quelque part...

Tu as raison, mon ami Lucien l'âne, tu as bonne mémoire et comme on dit, de bonnes lectures – ce qui devient rare ces temps-ci sous le règne débilitant de la télévision. C'est en effet voulu... C'est le titre de la traduction française d'une pièce de Günther Grass, lequel est sans aucun doute un des plus intéressants écrivains que je connaisse. En allemand : « Die Plebejer proben den Aufstand ». En somme, il y a là comme une invitation à aller voir et lire ce sculpteur de livres.

Ainsi Parlaient Marco Valdo M.I. et Lucien Lane

C'est le jour de l'évasion

Dans la nuit tous fuient la prison

C'est la fête de l'évasion

En habits de soie et d'or, en haillons,

Migration médiévale marchant contre le vent,

Foule bigarrée, par dix, par cent

À pieds, portant sacs à l'épaule,

Des pieux, des piques, des gaules,

Des fagots, des enfants à califourchon,

Yeux noirs, chiffons

Hommes hirsutes, femmes échevelées,

Tziganes dans leurs manteaux emmitouflées

C'est le jour de l'évasion

Dans la nuit tous fuient la prison

C'est la fête de l'évasion

En habits de soie et d'or, en haillons,

Seigneurs à cheval en manteaux de velours,

Armures rouillées, les chevaux fatigués

Se cabrent et hennissent apeurés

Une armée multicolore de troubadours

Multitude grouillante, polychrome marée de plébéiens,

Des visages et des costumes d'Orient, chinois, arabes, indiens.

Hommes et femmes d'aujourd'hui,

On se bouscule, on crie, on rit

C'est le jour de l'évasion

Dans la nuit tous fuient la prison

C'est la fête de l'évasion

En habits de soie et d'or, en haillons,

Les plébéiens répètent l'insurrection.

ON PEUT MOURIR

Version française – ON PEUT MOURIR – Marco Valdo M.I. – 2010

Chanson italienne – Si può morire – Gufi – 1963

On peut mourir en étant président

On peut mourir en creusant une mine

On peut mourir d'infarctus à l'auberge

Ou par vengeance de celui qui n'a rien.

On peut mourir tués par le régime

On peut mourir ensevelis sous la boue,

On peut mourir en traversant le Congo,

Ou en travaillant en hauteur sur un chantier.

On peut mourir à force d'être mère,

On peut mourir en cherchant un hôpital,

On peut mourir au service militaire,

Ou par le seul fait d'être nègre.

On peut mourir en récitant l'Ave Maria

On peut mourir en criant : Putain de monde !

On peut mourir d'un dépassement raté

Ou sous le feu de la police.