CANZONES

Version française – LA GUERRE – Marco Valdo M.I. – 2012

Chanson italienne – La guerra – Francesco De Gregori – 2012

Lucien l'âne mon ami, voici une chanson sur la guerre, toute fraîche – la chanson ; elle est de Francesco De Gregori et elle pourrait bien s'inscrire sans aucune réserve dans les classiques du genre. Du moins en ce qui concerne la guerre militaire, celle où des armées s'affrontent et se massacrent sérieusement. Classique par son contenu, classique par sa forme et quasiment un canon, un étalon, un archétype. Comme à l'ordinaire, je l'ai traduite pour savoir ce qu'elle racontait une histoire toute simple : ce sont de jeunes mariés, il s'en va à la guerre, elle reste seule... Contrairement à Adèle [8254], elle vit et l'attend dans la maison vide...

Donc, si je te comprends bien, dit Lucien l'âne en souriant, il s'agit là d'une belle chanson du modèle classique qui raconte la souffrance de la jeune épousée et de son jeune mari. Somme toute, elle aurait pu s'intituler « Tant qu'il y aura des guerres... »

Exactement. Tant qu'il y aura des guerres, il y aura des jeunes hommes (ou maintenant, comme en Israël et ailleurs sans doute, des jeunes femmes) qu'on enverra massacrer et accessoirement, se faire massacrer et des jeunes femmes (ou de jeunes hommes, tout se vérifie de nos jours – les couples ne sont plus ce qu'ils étaient) qui les attendront seul(e)s avec leur cœur et leur lessive pour en rester au schéma de la chanson. Cependant, justement aujourd'hui, dans une correspondance expédiée de Londres, parue dans le quotidien La Repubblica (édité à Rome), on annonce la fin de la guerre, la paix perpétuelle pour 2050. « Pace perpetua per 2050 ». Voilà qui devrait réjouir les amis des Canzoni contro la Guerra. « ...la fine delle guerre è quasi a portata di mano » (La fin des guerres est quasi à portée de main... »). Tu imagines, Lucien l'âne mon ami, voilà une bonne nouvelle et scientifique avec ça. Et même, mathématique.

Comment ça, scientifique et même mathématique ?, fait Lucien l'âne, complètement abasourdi.

Oui,c'est là une prédiction scientifiquement établie, mathématiquement modélisée et calculée, enfin presque. C'est un politologue de l'Université d'Oslo qui l'affirme, on ne saurait être plus crédible.

J'admets, dit Lucien l'âne en hochant doctement le chef et balançant ainsi ses oreilles derechef, surtout venant d'Oslo. Ce qui m'inquiète un peu, c’est ton « enfin presque ».

J'ai dit « enfin presque » pour plusieurs raisons. Celles tirées de l'article lui-même à savoir que d'ici là, il y aura encore beaucoup de conflits et que si les guerres vont disparaître en 2050, ce sera parce que la guerre serait tout simplement « passée de mode » – je n'invente rien, il est bien indiqué dans l'article : « passare di moda ».

Évidemment vu comme ça, la guerre n'a plus aucune chance... Passée de mode ? Et que fera-t-on des militaires ? Au chômage ?

Rassure-toi pour les militaires, on ne les mettra pas au chômage... On les gardera bien au chaud dans leurs casernes à continuer à faire leurs exercices et leurs manœuvres jusqu'à la retraite ou une pré-retraite anticipée. De toute façon, comme pour les objets superflus, on les gardera car « on ne sait jamais, ils pourraient toujours servir... » Mais...

Mais, dit Lucien l'âne... Mais quoi ?

Mais l'article dit aussi que cela ne concerne que les guerres militaires, les guerres officielles en quelque sorte, les guerres normatives... Car, dit notre politologue, ou plutôt un autre et peut-être même d'une autre Université, d'une autre ville, d'un autre pays même, on ne sait, bref, un politologue (peu importe, de toute façon, les politologues sont des gens sérieux et rigoureusement scientifiques) dit que tout en ne contestant pas que ces guerres-là vont s'éteindre, elles seront remplacées par des « confliti intestini sempre più aspri provocati da una crescente disegualianza sociale tra ricchi e poveri... » (conflits intestins toujours plus âpres provoqués par une inégalité sociale croissante entre les riches et les pauvres...).

Autrement dit, dit Lucien l'âne en dressant ses oreilles en points d’exclamation virulents, la Guerre de Cent Mille Ans va se poursuivre plus clairement, plus âprement que jamais.

C'est bien cela... La guerre va être remplacée par des conflits... entre riches et pauvres. Comme si ce n'avait pas toujours été le cas, comme si ce n'était pas son fonds de commerce, son principe fondamental à cette foutue Guerre de Cent Mille Ans que les riches mènent contre les pauvres depuis si longtemps déjà. Il suffit, par exemple, de regarder ce qu'ils font aux Grecs... Si ce n'est pas une guerre aux pauvres, qu'est-ce ?...

Mais tout simplement « uno conflitto intestino sempre più aspro provocato da una disegualianza sociale tra i ricchi e i poveri... » (Un conflit intestin toujours plus âpre provoqué par un déséquilibre social entre les riches et les pauvres....) REGARDEZ CE QU'ILS FONT AUX GRECS, ILS VOUS LE FERONT DEMAIN... Dès lors, dit Lucien l'âne en brontolant, il nous faudra bien continuer à tisser le linceul de ce vieux monde assez désuet, prêt à passer de mode, sans guerres mais encombré de conflits intestins, ravagé, obstinément arcbouté sur la défense de ses privilèges et de son « way of life », de son « niveau de vie », intraitable, cruel et cacochyme. (Heureusement !)

Ainsi Parlaient Marco Valdo M.I. et Lucien Lane

Il y a un soldat au milieu du pré

Et une maison dans la vallée

Attention petit soldat

Le soleil se couche derrière toi,

Au soleil tu es une silhouette

Une cible au milieu du feu

Et pour viser ta tête

Il suffit d'un rien, il suffit de peu.

Yeux noirs de charbon

Bouche de corail sombre

Petit soldat attention

Le coq chante, le jour sombre

Dans la maison, reste l'épousée

Avec son cœur, désespérée

Elle ne dort plus depuis ce jour

Où partit soldat son amour

Elle est toujours seule seule

Dans son lit vide, vide

Des yeux de charbon noir

Sont prêts pour le traquenard

Nous avons pris la campagne

Nous avons perdu la ville

Nous avons pris l'innocence

Vous avons perdu la bienveillance

D'être partis qui nous remerciera ?

D'être revenus qui nous saluera ?

D'être partis qui de nous se rappellera ?

De nous être sauvés qui nous pardonnera ?

Et repense le petit soldat

À son foutu rata

À l'odeur de la nuit

Au sang qui s'est enfui

Cette fois où la mort

Est passée juste à côté

De travers l'a regardé

Et en boitant s'en est allée.

Dans la poitrine de la mariée

Bat un cœur énamouré

Elle chante fort et doucement rit

Pendant qu'elle met à sécher

Le soleil brûle à midi

Sur la maison au milieu du pré

Il y a une mariée éperdue

Et le soldat n'a pas d'issue.

Nous avons pris la campagne

Nous avons perdu la ville

Nous avons pris l'innocence

Vous avons perdu la bienveillance

D'être partis qui nous remerciera ?

D'être revenus qui nous saluera ?

D'être partis qui de nous se rappellera ?

De nous être sauvés qui nous pardonnera ?

TOUS ONT UN COEUR

Version française – TOUS ONT UN COEUR – Marco valdo M.I. – 2012

Chanson italienne – Tutti anno un cuore – Francesco De Gregori – 1996

« Tous ont un cœur » fait surgir de sinistres éclairs d'inquiétude juvénile... « Dans la première partie, on parle de gêne sociale. La seconde par contre est inspirée d'un voyage au Chili avec des amis chiliens qui pour la première fois rentraient au pays après la chute de la dictature de Pinochet. J'arrivai à Santiago aux premières heures de l'aube. De l'avion s'écoula un flot de personnes qui se dirigeait avec des charrettes et des caisses vers une décharge de détritus pour chercher quelque chose à vendre ou à manger. C'est le thème de la démocratie manquée. En somme, les Chiliens libres d'aller leur chemin, de dire ce qu'ils ont envie, mais pas encore libres ? La démocratie en fait peu manquer soit de la faute de colonels, soit car on empêche les jeunes de grandir et d'étudier. Et alors, ce n'est pas seulement un problème du tiers-Monde. »

Interview auCorriere della Sera, 1996

Ils vivent de vraie lumière comme des étoiles comme des anges en prière,

Ce sont les jeunes sentinelles de cette longue soirée.
Ils ont le regard féroce et innocent,

L'air dur des criminels

Ils vivent dans cet extrême Occident, des rêves marginaux.

Ou enfermés dans une voiture, ils font des trous dans la nuit,

Jusqu'à la voir passer et éclater dans leurs bras cassés.
Quelques-uns ont une musique dans la tête, les mots ne leur plaisent pas,

Toute la vie une musique en tête, en quête d'auteur....
Et tous ont, tous ont, tous ont un coeur.

Le couvre-feu commence plus tôt chaque soir et les mesures sont exceptionnelles.
Nous reconnaissons les amis dans un procès-verbal d'arrestation ou dans les empreintes digitales.
Mais ils ne l'écrivent pas dans les livres de texte et ils ne le disent pas dans les journaux.
Ce présent le même chaque jour , ces nouvelles toutes égales.
Et puis tu les vois encore avant l'aube, des gens qui viennent d'ailleurs.
Ils creusent dans la terre et les ordures, pour chercher on ne sait quels trésors.
Dans les ordures du monde, des hommes sans nom

Ils cherchent un bout de miroir à vendre ou un reflet du soleil.
Et tous ont, tous ont, tous ont un coeur.

JEANNE D'ARC

Version française – JEANNE D'ARC – Marco Valdo M.I. – 2010

Chanson italienne – Giovanna d'Arco – Francesco De Gregori – 1994

De l'inquiétante « vocation » de la Pucelle d'Orléans, paysanne de Domrémy et soldate « avant la lettre »

Et Jeanne la bonne Lorraine qu'Anglais brûlèrent à Rouen..., disait François Villon. C'est bien d'elle qu'il s'agit ici...

Voir aussi la version de Fabrizio De André et celle de Leonard Cohen, la seconde ayant inspiré la première.

Pour en revenir à Jeanne, une fameuse timbrée, une qui entendait des voix et qui rêvait d'en découdre au nom d'une monarchie de droit divin, crois-moi mon cher Marco Valdo M.I.. J'en sais quelque chose moi qui l'ai croisée là-bas en Lorraine, jeune enfant encore et qui l'ai revue plus tard, chef de bande et pillarde. Et dire qu'on en a fait une héroïne nationale, une Madame Propre qui allait balayer tout sur son passage, avec l'aide des voix divines. Ce symbole de pureté de la France me pique au nez pire que la moutarde dijonnaise la plus rude. Pas étonnant que les nationalistes et les fascistes de France l'aient toujours vénérée et en ont fait leur icône et vont jusqu'à fêter une Sainte-Jeanne d'Arc.

On risque d'ailleurs de sombrer dans l'Arcomanie d'ici un an ou deux... Car, vois-tu, Lucien, la donzelle est née – quasiment au pays de ma grand-mère, elle-même fille de berger – en 1411 (fin) ou 1412 (ou tout début), selon les sources. Il y aura donc six cents ans... un fameux bail. Pour le reste, il eut mieux valu la traiter dès l'apparition des fameuses voix... Comme on dit maintenant, elle était vachement atteinte, carrément à la masse... Un de mes amis disait pour décrire une hystérique du genre: « Pour mi, celle-là, il lui manque une case et si elles y sont toutes, elles sont dans le désordre ». Une dernière remarque pour défendre mon ami le poète parisien...Quant à ce qu'en disait François Villon, il a des excuses, c'était vers 1450... C'étaient un peu les faits-divers de l'époque.

Je suis content que tu aies remis un peu les choses à leur place, conclut Lucien l'âne avec un de ces sourires aux allures de piano, et je t'en remercie surtout pour Villon.

Ainsi Parlaient Marco Valdo M.I. et Lucien Lane

Toute cette étendue de blé

Pas encore mûri

Tout ce beau champ

Pas encore coupé

Et ce soleil qui resplendit

Au dessus de ma tête de soldat

Tout ce beau soleil qui descend

N'est pas encore passé

Ah si je t'avais trouvé,

Ah si je t'avais cherché...

Dans ces boîtes chinoises

Qu'on appelle coeurs

Et dans les regards enflammés

Qu'on appelle amours

Dans cette nuit infinie

Sur le point de finir

Dans cette eau pour boire

Que j'ai demandée à genoux

Mais qui tarde à venir

Ah ! Si seulement il pleuvait

Juste un peu...

Et cependant, j'ai vu la France de la terre à la mer

Et à la pointe de ma lance un homme pâlir et trembler

Les colombes, les serpents et les sots

Et le rouge et le noir

J'ai chanté tout cela de ma voix à moi

Et cependant, j'ai vu mon destin, mon étoile de fille

Sanguinaire et s'écouler sous ma cuirasse

Et on dit qu'une nuit

J'ai entendu une chanson

Une voix qui m'appelait

Et connaissait mon nom

Et connaissait mon nom...

Toute cette étendue de blé

Pas encore mûri

Tout ce beau champ

Pas encore traversé

Et cette lune qui meurt

Au dessus de ma tête de soldat

Tout ce ciel qui change de couleur

Ce chemin tracé.

Ah si je t'avais trouvé,

Ah si je t'avais cherché...

Et cependant, j'ai vu la France de la neige à la mer

Et ma vie peser sur le plateau de la balance

Les colombes, les serpents et les sots

Et le rouge et le noir

J'ai chanté tout cela de ma voix à moi


Et cependant, j'ai vu mon destin, mon étoile de fille

Sanguinaire et s'écouler sous ma cuirasse

Et on dit qu'une nuit

J'ai entendu une chanson

Une voix qui m'appelait

Et connaissait mon nom

Et connaissait mon nom...

HIROSHIMA

Version française – HIROSHIMA – Marco valdo M.I. a – 2009

Chanson italienne – Hiroshima – Francesco De Gregori

C'est une très belle chanson non publiée de Francesco De Gregori. On ne lui connaît pas de titre, mais celui-ci « Hiroshima » conviendrait bien.

« Ceci est seulement un maquillage »,

Dit le rêve au musicien.

« Ici il y a peu de choix,

Et tant de routes. »

Chaque fois que je me retourne,

Mon ombre me le confirme

Ce sont mes pas qui cheminent

Et la terre qui tourne.

À Hiroshima, les mannequins

Nues à cause du vent,

Marchaient sur le vent.

L'embarras désormais est éteint.

Et le pilote était tranquille

Le virage était parfait

Et le torero souriait

Et l'arène était infinie.

Et le fleuve croissait

Et les têtes des poissons

Dansaient par millions

Et le fleuve grossissait

Et le soleil fébrile

Jouait sur l'eau tranquille.

Je marchais sur le pont
Je marchais sur le pont

Je marchais sur le pont

Avec mes mains et mes rêves.

Je marchais sur le pont

Je marchais sur le pont

Chanson italienne – L'abbigliamento di un fuochista – Francesco De Gregori – 1982

Version française – L'accoutrement du chauffeur – Marco Valdo M.I. – 2008

De toute façon, peu importe le navire, le fond de cale est toujours noir; le chauffeur a toujours les fesses carbonisées et ce galérien moderne ne voit rien du monde. Il vit dans le noir; c'est un mineur de la mer; c'est un émigrant itinérant. Une fois pris au piège de la cale, une fois monté à bord, le voilà séquestré pour des mois, pour des années, pour la vie, à la merci d'un armateur lointain – souvent milliardaire – qui ne sait rien des hommes de soute, si ce n'est ce qu'ils lui coûtent... Le moins possible.

Maintenant, depuis qu'on n'utilise plus le charbon pour faire avancer les navires, les chauffeurs n'ont plus les fesses carbonisées. Mais ils sont restés des soutiers, des zombies de fond de cale et souvent, Indiens, Pakistanais, Grecs, Moluquois, Coréens, Thaïlandais, Chiliens, Chinois, Polonais, Russes ou Lettons... Allez savoir... Quelquefois, on ne connaît même pas leur nationalité... ils sombrent avec les épaves qu'ils font avancer sur les océans. Ce sont des galériens, des esclaves modernes. Les émigrés de la mer sont des prisonniers flottants.

Tous comptes faits, c'est bien un accoutrement...

Mon fils avec ces yeux,

je dois te voir avec ces yeux,

avec tes pantalons brûlés au derrière,

et ces chaussures neuves neuves.

Fils sans lendemain,

avec ce regard d'animal en fuite

et sur ton essuie de bain, ces larmes

qu'ils ne veulent pas connaître.

Mon fils avec un pied encore à terre

et l'autre déjà en mer

et une veste pour te couvrir

et un béret pour saluer

et des sous serrés dans ta ceinture

pour que personne ne puisse te les prendre,

les gens aujourd'hui n'ont plus peur,

même de voler.

Mais maman, à moi, ils me volent ma vie

quand ils me mettent à la peine,

pour quelques dollars dans les chaufferies,

sous le niveau de la mer.

Dans ce noir noir navire qui, me disent-ils,

ne peut aller par le fond,

dans ce noir noir navire qui, me disent-ils,

ne peut sombrer.

Mon fils avec ces yeux

et cette peine dans le cœur,

maintenant que le navire s'en est allé

et qu'est revenu le remorqueur.

Mon fils sans chaînes,

sans chemise, comme tu es né,

sur cet Atlantique de malheur,

mon fils déjà oublié.

Mon fils qui avait tout

et à qui rien ne manquait

et qui ira mêler ton visage

au visage d'autres gens

et qui te mariera probablement

dans un bordel américain

et qui aura des enfants d'une femme étrange

et qui ne parleront pas l'italien.

Mais maman, pour te dire le vrai,

je ne sais pas ce qu'est l'italien,

et même si je traverse le monde,

je ne connais pas la géographie.

Dans ce noir noir navire qui, me disent-ils,

ne peut aller par le fond,

dans ce noir noir navire qui, me disent-ils,

ne peut sombrer.