CANZONES

CYRANO

Version française – Cyrano – Marco Valdo M.I. – 2013

Chanson italienne – Cirano – Francesco Guccini – 2005

http://www.youtube.com/watch?v=LPqLpEyW0KU

 

 

 

 

 

 

 

 

Ah, Lucien l'âne mon ami, laisse-moi te conter la curieuse aventure de ce Cyrano que je viens de terminer à l'instant... D'autant plus curieuse que j'attends demain, chez moi, ici, la venue de Roxane... Celle qui s'occupe si bien des hommes, des chevaux et des ânes.

 

 

Que me racontes-tu encore, Marco Valdo M.I., mon ami ? D'abord, je te prie de saluer Roxane de ma part quand elle viendra. Et puis, dis-moi donc cette curieuse aventure...

 

 

Eh bien, voilà... J'ai été interpellé ce matin-même par une personne, une dame ou une demoiselle, que sais-je, je ne l'ai jamais vue... qui m'écrivait via le Réseau et me disait, je la cite : « N'ayant pas ou peu l'occasion de pratiquer l'italien, j'ai été ravie de trouver enfin des traductions de textes notamment de Guccini qui aient de la tenue et qui soient au plus près de l'esprit de ce cantautore génial et des autres.

Puis-je me permettre de vous demander si vous avez l'intention de traduire sa chanson "Cirano'; qui, me semble-t-il pourrait figurer dans votre blog? ». Comme tu le vois, c'était une nette invitation à traduire le Cirano de Francesco Guccini, chanson que je ne connaissais pas. Laquelle chanson ne figure pas dans les CCG, ni sur mon blog Canzones et il n'en existe pas de traduction française... Je me suis donc attelé à la tâche et voici le résultat... Cependant, l'aventure n'est pas curieuse qu'en cela. Elle l'est bien plus encore s'agissant de Cyrano et c'est ce que je m'en vais te conter plus avant.

 

 

Je suis tout ouie, bref, je t'écoute. Je me demande bien ce que tu vas me conter ? dit l'âne Lucien en levant les oreilles vers le sommet de l'éternité. (Précisons cependant qu'il a levé une oreille après l'autre et que toutes deux sont à présent alignées dans une parfaite verticale, si on veut bien supposer que le sommet de l'éternité est à l'exact extrémité d'une verticale qui partirait de l'axe médian entre les oreilles de l'âne Lucien.) Je suppose que tu ne vas quand même pas remonter à la vieille lune...

 

 

Je crains fort de te décevoir, Lucien l'âne mon ami, car le point de départ de la chanson de Guccini « Cirano » est précisément un voyage dans la Lune. Tout a commencé avec le « vrai » Cyrano de Bergerac (1650) et très exactement : Hercule Savinien Cyrano de Bergerac, certes un bretteur émérite, mais aussi et surtout, c'est ce qu'on en a le plus retenu, un excellent écrivain auteur précisément d'un voyage dans la Lune sous le titre, qui est lui-même tout un programme : « L'Histoire comique des États et Empires de la Lune ». Ce roman de science-fiction avant la lettre, est une chose littéraire dont le lointain ancêtre était un écrit intitulé : « Histoire Véritable », qui raconte aussi un voyage dans la Lune et dont l'auteur n'était autre que Lucien de Samosathe (+/- 150)... Par parenthèse, outre de s'inspirer de Lucien, auquel je te rappelle que tu es inextricablement lié et dont je suis sûr que tu le connais mieux que moi, ce Cyrano a mené sa vie durant un combat dans le droit fil de Lucrèce et d'Épicure, pourfendant ainsi l'Infâme (à savoir l' Écar – Église catholique, apostolique et romaine), par l'écrit. Ceci est un premier étage de la fusée Cyrano, car en plus d'avoir été un des premiers auteurs de science-fiction, un philosophe matérialiste et atomiste, prédécesseur des Lumières et un écrivain politique, il fut un anticlérical déclaré en un temps où la chose était nettement périlleuse. Certains ont fini sur le bûcher ou assassinés pour moins que ça. Le fait qu'il fut aussi homosexuel n'arrangeait évidemment rien, la chose étant alors autant qu'aujourd'hui, condamnée par l'Église – plus puissante encore à l'époque. Une dernière chose, c'était en effet un homme de grand courage et un fin escrimeur qui un jour ou un soir, près de la porte de Nesle pour défendre le poète François Pajot de Lignières affronta victorieusement une centaine de spadassins ; Cyrano était bien Cyrano. Le deuxième étage fut le fait d'Edmond Rostand qui a écrit vers 1900 une pièce de théâtre intitulée « Cyrano de Bergerac », en mémoire de l'écrivain et de son énorme nez. C'était le grand retour de Cyrano sur le devant de la Seine et sa mise en gloire aux côtés de Don Quichotte, du Capitaine Fracasse, des Trois Mousquetaires, d'Edmond Dantès... Il entrait pour la deuxième fois de plain pied dans la littérature mondiale.

 

 

D’accord, mais la chanson de Guccini, que devient-elle ?, dit Lucien l'âne en raclant le sol d'un sabot rageur... J'aimerais quand même savoir...

 

 

J'y viens, Lucien l'âne mon ami. C'est le troisième étage de mon histoire. Cent ans se sont encore passés quand Guccini bâtit sa chanson sur l'étage de Rostand. Et tout spécialement sur la scène IV de l'acte I, dont je te rappelle in extenso le célébrissime envoi du poème tissé dans l'instant par le poète Cyrano, renvoyant instantanément l'auditeur à Villon ou à Rutebeuf : « 

 

Envoi

 

Prince, demande à Dieu pardon!

Je quarte du pied, j'escarmouche,

Je coupe, je feinte...

 

(Se fendant.)

 

Hé! Là donc!

 

(Le vicomte chancelle, Cyrano salue.)

 

A la fin de l'envoi, je touche. »

 

 

Oui, oui, dit Lucien l'âne manifestement perplexe tant il tord sa queue en point d'interrogation... Mais enfin, je ne m'explique pas ce que Guccini veut faire d'une chanson sur Cyrano...

 

 

Eh bien, ici, ce sont mes supputations. D'abord, il faut se dire que Guccini se prend, le temps de la chanson en tous cas, pour Cyrano. On a donc « Cirano-Guccini » qui s'en prend à une bande de gens pour défendre la belle Roxane, qui si je ne m'abuse, serait bien l'Italie elle-même ou la population italienne du moins celle qui dans la Guerre de Cent Mille Ans que les riches font aux pauvres, serait dans le camp des pauvres. En somme, c'est une attaque en règle contre cette Italie des « larges ententes », cette Italie qui n'en finit pas d'écraser ses petites et ses grandes gens, cette Italie de la médiocrité institutionnalisée... Mais soyons de bonne foi, cette Italie-là s'étend bien au-delà des frontières de la péninsule... Elle s'étend à l'Europe entière et bien au-delà encore... C'est cette bande, celle qui tient les entreprises, les capitaux et les États, en somme, qui tient le pouvoir, cette bande qui s'en prend aux Grecs et qui justifie ton « REGARDEZ CE QU'ILS FONT AUX GRECS, ILS VOUS LE FERONT DEMAIN »... J'arrête là, car il y aurait encore mille choses à dire...

 

Oui, évidemment, vue comme ça, la chanson de Guccini, de Cirano-Guccini a tout-à-fait sa place ici... Et je nomme par le même geste Guccini et Cyrano, canuts et tisserands du linceul de ce vieux monde servile, crasseux, ignorant, clinquant, arriviste et cacochyme.

 

 

 

Heureusement !

 

 

Ainsi Parlaient Marco Valdo M.I. et Lucien Lane

 

 

 

 

Avancez-vous donc, nez courts et charnus,

Jolis messieurs, je ne vous supporte plus ,

Je défie de ma plume vos egos orgueilleux

Avec cette épée, je vous tue quand je veux.

Venez vous-aussi poètes calamiteux,

Chanteurs inutiles des jours malheureux,

Bouffons qui vivez de vers rébarbatifs

Vous avez sous et gloire, mais vous n'avez pas de pif ;

Profitez de vos succès, jouissez de vos bonheurs,

Car le public est dressé et vous n'en avez pas peur

Allez on ne sait-z-où pour échapper aux taxes

Avec ce rictus servile et votre ignorance crasse.

 

Je suis seulement un pauvre cadet de Gascogne,

Et je ne supporte pas les gens qui ne rêvent pas.

Le clinquant ? L'arrivisme ? À l'hameçon, je ne mords pas

Je ne pardonne pas et à la fin de l'envoi, je touche,

Je ne pardonne pas, à la fin de l'envoi, je touche !

 

Allons avancez tous et finissons-en,

Nouveaux protagonistes, politiciens rampants,

Venez porte-mallette, ruffians et imbéciles,

Féroces présentateurs d'émissions débiles

Qui avez fait du n'importe quoi un art

Courage libéraux, abattez vos cartes

Il y aura toujours du crédit

En cet absurde beau pays bénit.

 

Ça ne fait rien si je me suis trompé, moi aussi

Déplaire est mon plaisir, j'aime être haï ;

Des rusés et des puissants depuis toujours je me ris

Je ne pardonne pas et à la fin de l'envoi, je touche,

Je ne pardonne pas, à la fin de l'envoi, je touche !

 

Mais quand je suis seul avec ce nez d'un pied

Qui d'une demi-heure toujours m'a précédé

Ma rage s'éteint et je me souviens interdit

Que rêver d'amour ne m'est pas permis

Les femmes, je ne sais combien j'en ai aimées, combien j'en ai croisées,

Était-ce ma faute ou le destin, toutes s'en sont allées

Alors quand la solitude me pèse et m'affole

Je me cloître chez moi, j'écris et en écrivant, je me console,

 

Je sens au dedans de moi que le grand amour existe,

J'aime sans péché, j'aime, mais je suis triste

Car Roxane est belle ; c'est le printemps, moi l'hiver,

Je n'ose pas lui parler : je lui dirai en vers, en vers, en vers…

 

Venez gens vides, finissons-en ici,

Et vous, prêtres qui vendez à tous une autre vie ;

Si comme vous le dites, il y a un Dieu dans l'infini,

Regardez dans votre cœur, vous l'avez déjà trahi

Et vous matérialistes, avec votre idée fixe,

Que Dieu est mort et l'homme seul en cet abîme,

Comme les cochons, vous cherchez les vérités à terre,

Gardez vos glands, laissez-moi mes ailes ;

 

Nains, rentrez chez vous, fichez-moi le camp,

Pour ma rage énorme, il me faut des géants.

Face aux dogmes et aux préjugés, jamais je ne me couche

Je ne pardonne pas et à la fin de l'envoi, je touche,

Je ne pardonne pas, à la fin de l'envoi, je touche !

 

Avec le nez et avec l'épée, je touche mes ennemis

Mais aujourd'hui dans cette vie, je ne trouve plus mon chemin.

Je ne veux pas me résigner à ce vilain destin,

Seule tu peux me sauver, toi seule et je te l'écris :

Il doit y avoir, je le sens, sur terre ou au ciel une place

Où nous ne souffrirons pas et où tout sera juste.

Il ne faut pas rire, je te prie, de mes paroles,

Toi, Roxane, tu es le soleil, moi, je suis une ombre

 

Je le sais, toi, tu ne ris pas, très douce dame

Et moi, je ne me cache pas sous ta fenêtre

Désormais je le sens, je n'ai pas souffert de trop,

Si tu m'aimes comme je suis et je serai pour toujours ton,

Pour toujours ton, pour toujours ton

Cyrano 

MA BARBE

Version française – MA BARBE – Marco Valdo M.I. – 2013

Chanson italienne - La mia barba - Alfredo Bandelli – 1985

Paroles et musique: Alfredo Bandelli

Avec un titre pareil et une pareille enseigne, on ne pourrait manquer en voyant passer Bandelli de crier : Honneur au barbu ! [[43429]]. Tu en conviendras aisément, Lucien l'âne mon ami, toi qui te fis une barbe d'un chardon. D’autant que la chanson, que j'ai eu un plaisir tout particulier à traduire tant elle mêle nostalgie et poésie, tant elle dit ce que fut ce printemps (le joli mois de mai) où l'envie de l'amour et l'envie de révolution jouaient à colin-maillard et se poursuivaient jusque dans les ruelles. Une trouée de soleil dans un monde plombé de nuages lourds et noirs. Calvino aurait dit une bonace, Chabrol disait l'embellie.

Depuis la chape s'est ressoudée... À quand la prochaine éclaircie ?

Tais-toi et rame..., Marco Valdo M.I. mon ami, c'est ce qui t'attend à présent, toi et tous les autres alentour :

« Rame, rame. Rameurs, ramez.
On avance à rien dans ce canoë.
Là-haut,
On te mène en bateau :
Tu ne pourras jamais tout quitter, t'en aller...
Tais-toi et rame. » [[39197]]

De règlements en accords, de larges ententes en sommets, les riches et les puissants serrent un peu plus chaque jour le garrot. « REGARDEZ CE QU'ILS FONT AUX GRECS, ILS VOUS LE FERONT BIENTÔT »... C'est le sens de cet épisode de la Guerre de Cent Mille Ans qu'on vit actuellement ici (en latin ;: hic et nunc). Les riches ne veulent pas de nos amours, de nos rêves, de nos passions, ils ne veulent pas d'un monde différent... Ils veulent des gens asservis, des rameurs qui rament... pour faire avancer leurs galères, pour étoffer leurs affaires, pour accroître leurs richesses, il leur faut aussi des hommes à tout faire et singulièrement le pire... pour faire des pauvres encore et encore. Mais le pauvre, le simple pauvre les dérange : en somme, il coûte trop cher. Ce qui leur faut, ce qu'ils veulent, ce sont des miséreux, ce sont des misérables. La richesse est une maladie mentale et sociétale qui se nourrit de la misère du monde et qui la crée. Alors, Marco Valdo M.I., mon ami, reprenons notre tâche qui consiste à tisser le linceul de ce vieux monde cupide, affairiste, écraseur, garroteur, avide et cacochyme.

Heureusement,

Ainsi Parlaient Marco Valdo M.I. et Lucien Lane

Je me rappelle encore notre premier baiser
Derrière une porte, enlacés
Ton ravissement de te sentir femme
Ton visage rougissant
Cette première fois, je la revis encore
La passion sur le sable brûlant
Ce sourire étrange, cette étrange œillée
Ton innocence pure et profanée
Les gens nous couraient alentour
Sans regarder sous cette barque
Qui cachait notre rencontre
Qui cachait ce moment d'amour.

Ma barbe a quarante ans
Mes yeux peut-être cent
Mes rêves mes vingt ans
Sont passés comme le vent
Si je naissais mille fois
Cent fois et encore une fois
Je ne voudrais pas changer un jour
Je ne voudrais rien changer à nos amours .

Je me souviens encore des drapeaux au vent
De notre première manifestation, du printemps
De cette fumée dense qui brûlait le nez
Et du premier pavé que j'ai lancé
Des courses effrénées et les charges soudain
Des assemblées emplies de fumée et de rancœur
Tu me cherchais des yeux, je te sentais du cœur
Déjà nos choix se muaient en destin
Les gens discutaient alentour
Nous restions là d'infinies heures
Avant d'aller à une autre rencontre
Avant de nous offrir un moment d'amour.

Ma barbe a quarante ans
Mes yeux peut-être cent
Mes rêves mes vingt ans
Sont passés comme le vent
Si je naissais mille fois
Cent fois et encore une fois
Je ne voudrais pas changer un jour
Je ne voudrais rien changer à nos amours .

Je me souviens de notre angoisse alors
Je me souviens du désespoir encore ,
Les paysans tués les camarades arrêtés
Les ouvriers mis au chômage
Je me souviens de notre long mois de mai
La passion, l'illusion et le courage
Quand le jour était bref et la nuit était brune
Quand nous parlions encore avec la lune
Quand nous avions tous nos talents
Quand notre pensée devenait action
Quand nous avons cru en un monde différent
Quand nous avons cru à l'imagination.

Ma barbe a quarante ans
Mes yeux peut-être cent
Mes rêves mes vingt ans
Sont passés comme le vent
Si je naissais mille fois
Cent fois et encore une fois
Je ne voudrais pas changer un jour
Je ne voudrais rien changer à nos amours .

BALLADE DES EXTRATERRESTRES

Version française – BALLADE DES EXTRATERRESTRES – Marco Valdo M.I. – 2013

Chanson italienne – La ballata dell'invasione degli extraterrestri – Alberto Camerini– 1975

Texte et musique : Alberto Camerini, de l'album “Cenerentola e il pane quotidiano”, 1975.

Personne n'en fit cas, personne ne le nota,
Ça n'était jamais arrivé, personne ne s'alarma.
Il y a quelques années, ils arrivèrent par vagues.
Ils étaient anonymes, ils semblaient invisibles.
Personne ne sut jamais quelle planète ils fuyaient,
Ou quelle galaxie, ni pourquoi ils émigraient.
Les experts ne comprenaient pas comment ils voyageaient
Par télékinésie ou dans un astronef très discret.

Ils profitèrent du luxe de la civilisation avancée,
Ils se nourrissaient des restes de la société privée
Ils recyclaient les machines et les vêtements non employés,
Ils se vêtaient de rien, de chiffons colorés.
Ils vivaient en bandes dans des maisons abandonnées,
Ils n'avaient pas de famille, ni de traditions surannées
Entre eux, ils parlaient des langues nouvelles,
On les voyait différents, on les voyait rebelles.

On les appelait martiens, animaux, rôdeurs
Brigands, guérilleros, saltimbanques,
Voyageurs, extraterrestres
Visionnaires, anarchistes, voleurs.

Comme la terre tourne, lente, lente autour du soleil,
Comme changent les saisons, adagio sans pareil
Ils se matérialisèrent avec la même harmonie
Comme d'un bain d'acide naît une photographie.
Bientôt, il y en eut trop pour faire marche arrière
C'était trop tard, ils étaient déjà de ce côté du miroir,
Pour les repousser par la guerre dans l'espace noir
Et les effacer définitivement du visage de la terre.

On les appelait martiens, animaux, rôdeurs
Brigands, guérilleros, saltimbanques,
Voyageurs, extraterrestres
Visionnaires, anarchistes, voleurs.

Les journaux qui au début les ignoraient,
Devenaient plus hargneux et les attaquaient,
Mais d'un coup, comme ils étaient arrivés,
Plus personne ne les vit, ils s'en étaient allés.
Comment ? Personne ne sut dire comment.
Ils redevinrent invisibles, ils avaient disparu
Peut-être sont-ils encore là et attendent l'instant,
L'heure pour reparaître impromptu.

On les appelait martiens, animaux, rôdeurs
Brigands, guérilleros, saltimbanques,
Voyageurs, extraterrestres
Visionnaires, anarchistes, voleurs.

BONNES FÊTES CAMARADE TRAVAILLEUR

Version française – BONNES FÊTES CAMARADE TRAVAILLEUR – Marco Valdo M.I. – 2013

Chanson italienne – Buone feste compagno lavoratore – Alfredo Bandelli – 1970

Texte et musique d'Alfredo Bandelli

Je me rappelle qu'il y a quelque temps, il y eut une grande discussion, ici, à propos d'une chanson des années 70 où on parlait de tirer sur le patron (demain). C'était resté en travers de la gorge à une personne. Trop de « violence ». Et penser que cette chanson était, disons ainsi, plutôt farceuse, ou ironique ; et qu'elle a été écrite par quelqu'un qui ensuite, pour tout dire, il est allé à faire un beau petit métier (cinéaste), tous comptes faits. Cette chanson-ci dit par contre qu'au patron a été déjà réservée une corde pour le pendre. Elle a été écrite par un ouvrier qui a vécu une vie de merde qui s'est conclue par une mort de merde à même pas cinquante ans. Alfredo Bandelli, de Pise. cariste à la gare, ou bien celui qui portait dans les couloirs des trains les chariots avec les sandwichs caoutchouteux et le café qui sait de varech.

Émigré en Suisse et Allemagne. Ouvrier d'abord à la Fiat de Turin et ensuite chez Piaggio à Pontedera, dont il fut licencié sur le champ pour s'être présenté à l'usine, un matin, avec un réveil accroché au cou pour protester contre les horaires de travail tuants. Enfin, infirmier-auxiliaire à l'hôpital de Cisanello, le même où je crois travaille encore sa fille Evelin. Au début, il ne savait pas faire les accords des chansons qu'il écrivait ; il apprit plus tard à jouer un peu de la guitare. Il s'en foutait de déposer à SIAE ses chansons, que si tu entres maintenant dans un centre social elles les connaissent même les jeunots de dix-sept ans, les seuls qui croient qu'elles sont anonymes ou d'autres. Alfredo Bandelli l'a eu sur le dos, le cher patron. Dans la Pise de ces années, qui était un des centres du monde en ébullition (pas du tout comme Paris et son petit mai insuffisant de '68…), il mettait bien des marmites au feu . Il est mort de cancer, mais les cancers de ce pays et du travail salarié, il les avait déjà tous connus. Dans cette chanson ils sont racontés crûment, et ce sont des cancers qui sont bien lointains d'être guéris ; tout au contraire. Ils se sont, volontairement, aggravés. Et crue, par conséquent, elle est la médecine. [RV]

Bonnes fêtes camarade travailleur
L'entreprise nous donne le colis de Noël
La bouteille de mousseux et un panettone
Et un Joyeux Noël.

Mais camarade souviens-t-en donc

Quand le lèche-bottes du patron
Venait avec ses amendes et ses suspensions
Pour nous faire faire plus de production.

À présent, notre patron
Comme le pain est bon
Il nous donne une nouvelle
Avec ses vœux de Joyeux Noël.

Il annonce ainsi : « Au Nouvel An
Pour cause de plan de redressement
L'entreprise vous met, pas de panique
Immédiatement au chômage technique ».

Bonnes fêtes, sonnent les cloches
Le prêtre nous donne la bénédiction
Ensemble tous : ouvriers et patron
et Joyeux Noël pour vos proches.

Mais camarade souviens-t-en
Du combat pour le renouvellement
Des batailles aux piquets le matin
Quand la police chargeait matraque à la main…

Cher patron très distingué
Nous aussi, nous voulons fêter
Celui qui nous a exploités
Et qui veut nous licencier.

Nous avons accroché au plafond
Rien que pour lui, la corde du pendu
Et nous avons écrit dessus
« Place réservée à notre cher patron! »

Nous avons accroché au plafond
Rien que pour lui, la corde du pendu
Et nous avons écrit dessus
« Place réservée à notre cher patron! »

Je me rappelle qu'il y a quelque temps, il y eut une grande discussion, ici, à propos d'une chanson des années 70 où on parlait de tirer sur le patron (demain). C'était resté en travers de la gorge à une personne. Trop de « violence ». Et penser que cette chanson était, disons ainsi, plutôt farceuse, ou ironique ; et qu'elle a été écrite par quelqu'un qui ensuite, pour tout dire, il est allé à faire un beau petit métier (cinéaste), tous comptes faits. Cette chanson-ci dit par contre qu'au patron a été déjà réservée une corde pour le pendre. Elle a été écrite par un ouvrier qui a vécu une vie de merde qui s'est conclue par une mort de merde à même pas cinquante ans. Alfredo Bandelli, de Pise. cariste à la gare, ou bien celui qui portait dans les couloirs des trains les chariots avec les sandwichs caoutchouteux et le café qui sait de varech.

Émigré en Suisse et Allemagne. Ouvrier d'abord à la Fiat de Turin et ensuite chez Piaggio à Pontedera, dont il fut licencié sur le champ pour s'être présenté à l'usine, un matin, avec un réveil accroché au cou pour protester contre les horaires de travail tuants. Enfin, infirmier-auxiliaire à l'hôpital de Cisanello, le même où je crois travaille encore sa fille Evelin. Au début, il ne savait pas faire les accords des chansons qu'il écrivait ; il apprit plus tard à jouer un peu de la guitare. Il s'en foutait de déposer à SIAE ses chansons, que si tu entres maintenant dans un centre social elles les connaissent même les jeunots de dix-sept ans, les seuls qui croient qu'elles sont anonymes ou d'autres. Alfredo Bandelli l'a eu sur le dos, le cher patron. Dans la Pise de ces années, qui était un des centres du monde en ébullition (pas du tout comme Paris et son petit mai insuffisant de '68…), il mettait bien des marmites au feu . Il est mort de cancer, mais les cancers de ce pays et du travail salarié, il les avait déjà tous connus. Dans cette chanson ils sont racontés crûment, et ce sont des cancers qui sont bien lointains d'être guéris ; tout au contraire. Ils se sont, volontairement, aggravés. Et crue, par conséquent, elle est la médecine. [RV]

Bonnes fêtes camarade travailleur
L'entreprise nous donne le colis de Noël
La bouteille de mousseux et un panettone
Et un Joyeux Noël.

Mais camarade souviens-t-en donc

Quand le lèche-bottes du patron
Venait avec ses amendes et ses suspensions
Pour nous faire faire plus de production.

À présent, notre patron
Comme le pain est bon
Il nous donne une nouvelle
Avec ses vœux de Joyeux Noël.

Il annonce ainsi : « Au Nouvel An
Pour cause de plan de redressement
L'entreprise vous met, pas de panique
Immédiatement au chômage technique ».

Bonnes fêtes, sonnent les cloches
Le prêtre nous donne la bénédiction
Ensemble tous : ouvriers et patron
et Joyeux Noël pour vos proches.

Mais camarade souviens-t-en
Du combat pour le renouvellement
Des batailles aux piquets le matin
Quand la police chargeait matraque à la main…

Cher patron très distingué
Nous aussi, nous voulons fêter
Celui qui nous a exploités
Et qui veut nous licencier.

Nous avons accroché au plafond
Rien que pour lui, la corde du pendu
Et nous avons écrit dessus
« Place réservée à notre cher patron! »

Nous avons accroché au plafond
Rien que pour lui, la corde du pendu
Et nous avons écrit dessus
« Place réservée à notre cher patron! »

CHÔMAGE TECHNIQUE

Version française – CHÔMAGE TECHNIQUE – Marco Valdo M.I. – 2013

Chanson italienne – La cassa integrazione – Alfredo Bandelli – 1970

Texte et musique d'Alfredo Bandelli

Écoute, Alfredo, maintenant on arrête de plaisanter. Comme on dit, le jeu est beau lorsqu'il dure peu. Voudrais-tu continuer à nous faire croire que tu serais « mort » en 1994 ? Quelques mois après la première victoire électorale de Berlusconi ? Et alors comme se fait-il que je te vois toujours là près de la station de Pise, avec ta grande barbe, gratter tes chansons et tes luttes sans quartier ? Qui chantent encore aussi les jeunots au ticheurt antifà, et même la Lucia dont les camarades de quinze ans existent encore, on ne sait pas comment mais existent ? Et cette chanson-ci ? De 1970 ? ! ? Mil neuf cent septante ? ! ? Mais quoi, tu te fous vraiment de nous, c'est une chanson au grand maximum de deux mille dix, maximum deux mille onze, mais elle pourrait être même d'il y à un quart d'heure… En somme, Alfredo, comment je dois te le dire de sortir, décide-toi… ? ! ? !

Ton ami et collègue Ibrahim le Cariste, Navacchio, Pise, Italy

Il a raison Ibrahim le cariste... Cette chanson n'a pas d'âge... Elle est d'hier, elle est d'aujourd'hui ou de demain aussi bien que d'avant-hier ou peut-être de toujours. Du moins, depuis qu'il y a des usines et des patrons... Avant, pour les paysans ou les artisans, c'était pareil, mais il n'y avait pas de chômage technique, ni d'indemnités... Et alors, c'était la misère, la famine, dont les autres noms sont : l'insuffisance alimentaire, la malnutrition, la dénutrition... Et c'est encore ainsi aujourd'hui pour de très grandes parties du monde... On le sait bien ici dans les Chansons contre la Guerre que c'est là une des causes des grandes migrations. Cependant, il faut absolument faire la distinction entre misère et pauvreté. La pauvreté, on peut vivre avec elle et même, sans doute, vivre bien et bien vivre – ce qui, sémantique pour sémantique, ne veut pas dire exactement la même chose que vivre de biens. Vivre bien, bien vivre ne nécessite que peu de choses... En somme, quand on a assez, on est content. Tandis que vivre de biens nécessite beaucoup de choses, nécessite une croissance permanente, c'est pour les riches... Mais la faim, la misère... Il n'y a qu'à fuir, là-bas fuir... Et on fuit par millions... Résumons : on a fui les campagnes, on a fui les famines d'Irlande, de Wallonie et de Flandres, on a fui celles des montagnes, on a fui le soleil de Sicile, de Lucanie ou de Sardaigne... On a fui la Grèce ou l'Allemagne ou la Roumanie... La Norvège, la Suède se sont vidées de leurs habitants... L'exode part dans tous les sens... On fuit d'Afrique, on fuit d'Asie... On fuit du Mexique ou d'Andalousie... On a fui le Sud, on a fuit le Nord, on a fuit l'Est, on a fuit l'Ouest... Et on fuit encore... Une hémorragie sans fin. Une litanie qui dure autant que la Guerre de Cent Mille Ans que les riches font aux pauvres pour renforcer leur pouvoir, accroître la terreur, imposer le travail à bas coût, tirer des profits infinis, rabaisser les autres hommes pour se grandir eux-mêmes … Car, pense-z-y, Lucien l'âne mon ami, la richesse n'a de sens que s'il y a des pauvres, des pauvres vraiment pauvres et mieux encore, s'il y a de la misère. Et c'est ce qui se joue actuellement : comme ils n'en ont jamais assez, les riches deviennent de plus en plus riches, démentiellement riches dans le même temps – et c'est voulu, ce n'est pas du tout un hasard, c'est le fondement-même de la richesse, ils appauvrissent les pauvres. Avec urbanité, en costume et cravate (Ah, la cravate, sans elle...), entourés de gardes du corps... Les pauvres n'ont pas besoin de gardes, ni qu'on les regarde. Les riches, oui ! Et ce point est souvent ignoré – volontairement ; on ne veut pas mettre à jour le premier moteur du riche, sa boulimie d'autosatisfaction, son addiction à la vanité. Vanité, inanité, insanité des riches... Dureté, cruauté, méchanceté des riches. Car, je sais que le terme est inhabituel, les riches sont fondamentalement mauvais et méchants. Cela dit, on peut très bien vivre dans un monde où tout le monde serait pauvre – je te rappelle qu'il faut distinguer pauvreté et misère... Un monde où on arrêterait de produire quand il y en a assez, un monde où les gens seraient contents d'avoir leur content... Foi de Valdo, on peut vivre dans la fraternité des pauvres...

Oh, Marco Valdo M.I., je le sais, je l'ai toujours vécue cette fraternité et comme tu vois, je ne m'en porte pas si mal. Et j'ai vu tant de riches se détester et se combattre... ils appellent ça la concurrence... Cependant, nous ne pouvons quand même pas faire la révolution à nous deux... Mais nous pouvons préparer la fin de ce monde et lui tisser un linceul doré à ce vieux monde dur, cruel, méchant, vaniteux, insane et cacochyme.

Heureusement !

Ainsi Parlaient Marco Valdo M.I. et Lucien Lane

Chômage technique et puis, licenciement

Le chômage arrive en traître

Et jour après jour, dans le coin, il n'y plus rien à faire

On ne s'en sort pas, si on ne trouve pas un arrangement.

Il faut sauver la production
Restructurons et licencions.
Tous d'accord, pacte social
Et reprenons le travail.

« Messieurs les patrons, faites-nous travailler,
Un mois de chantier ou un jour à décharger »
Sans assurance, les heures, les jours volés
Le désespoir fait tout accepter.

Maintenant ton contrat est signé
Ne va pas te plaindre si on t'a couillonné.
Attention à toi, à tout moment
On peut te coller un licenciement.

Ils veulent nous licencier pour nous effrayer
Nous faire chanter et nous empêcher de lutter,
Mais notre réponse pour ne pas nous faire baiser
C'est « Avec ou sans travail, nous voulons exister ».

La crise la dévaluation empirent
Mais on s'en fout de la production.
Notre droit à la vie nous le voulons
Nous voulons nous organiser pour en finir.

Luttez camarades, crevez patrons
L'heure est proche, révolution !